Manchmal denke ich, es werden keine guten Kurzgeschichten mehr geschrieben. Entweder weil überhaupt keine Kurzgeschichten von Verlagen veröffentlicht werden oder weil die, die ich zu lesen bekomme, mir nicht gefallen. Seit ich „Von der Notwendigkeit, den Weltraum zu ordnen“ von Pippa Goldschmidt gelesen habe, glaube ich wieder an die Kurzgeschichte.
Auf der Brückenstraße nahe der Kreuzung zur Straße der Nationen in Chemnitz befindet sich der Nischel, also das Karl-Marx-Monument. Es ist das Wahrzeichen der Stadt und mittlerweile wird der Marx-Kopf mal mehr und mal weniger ironisch auch zur Werbung eingesetzt. Zum Beispiel wenn die Stadt im Sommer Open-Air-Konzerte am Nischel sponsert und sie „Rock am Kopp“ nennt, um zu zeigen, dass Chemnitz auch jung und cool sein kann. Seit einigen Wochen gibt es zudem ein Bier in Holzkästen mit dem Namen „Marx Städter“ und der bekannteste Lokalblog nennt sich „re:marx“. Eigentlich ist es schon bezeichnend, dass der bekannteste Lokalblog zugleich auch ein Satireblog ist, aber so ist Chemnitz nun einmal.
Kannst du dir vorstellen, dass es Kinder gibt, die ihre Sommerferien in einem Lager für die nationalsozialistische Elite und nicht in einem dieser gewöhnlichen Ferienlager verbringen? In einem Lager, wo sie permanent Krieg spielen und in Rassenlehre abgefragt werden? Das gibt es und ich habe es selbst nicht geglaubt bevor ich Heidi Benneckensteins Buch „Ein deutsches Mädchen“ gelesen habe. Wohlgemerkt, schreibt Heidi Benneckenstein nicht über die Zeit von 1933 bis 1945, sondern über die Gegenwart.
In Concord in Amerika (genauer Neuengland) laufen Mitte des 19. Jahrhunderts alle Fäden zusammen, zumindest was die amerikanische Literatur betrifft. Susan Cheever stellt in ihrem Buch „American Bloomsbury“ den Transzendentalismus vor. Dafür erzählt sie die Geschichte der fünf Schriftstellerinnen und Schriftsteller: Henry David Thoreau, Louisa May Alcott, Ralph Waldo Emerson, Margaret Fuller und Nathaniel Hawthorne.
Die Autorin Natascha Wodin hat vor etwas mehr als einem Monat den Preis der Leipziger Buchmesse in der Kategorie Belletristik für ihr Buch „Sie kam aus Mariupol“ erhalten. Ich wurde neugierig. Schließlich habe ich während meiner Schulzeit und im Studium Tschechisch und Russisch gelernt und etwas Interesse an allem, was östlich von Deutschland in Europa passiert, ist dabei doch entstanden.
Ich lese gern Bücher über Menschen, die die Welt verändert haben. Mich beeindruckt die schiere Kreativität und vor allem der Mut dieser Personen. So auch im Fall von Thomas Alva Edison, dem Erfinder der Glühbirne und Besitzer von 1.093 Patenten. Um Thomas Alva Edisons Leben dreht sich alles im neuen Roman „Licht“ von Anthony McCarten.
Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass ich bisher noch keines der Werke des Schriftstellerpaares Sylvia Plath und Ted Hughes gelesen habe. Aber zumindest „Die Glasglocke“ von Sylvia Plath habe ich mir fest vorgenommen. Warum habe ich also trotz meiner Unkenntnis zu „Du sagst es“ von Connie Palmen gegriffen, obwohl das Buch nur von dem (Ehe-)Leben der beiden Schriftsteller handelt? Mich faszinieren Künstlerpersönlichkeiten! Ich lese gern Biografien oder biografische Romane von Schriftstellern, weil ich begreifen möchte, was sie ausmacht und warum sie so gut schreiben, wie sie es tun. Eigentlich ein naives Unterfangen, aber unglaublich unterhaltsam.
Lassen wir mal das vergangene Jahr Revue passieren: Im Sommer des letzten Jahres lenkte die Flüchtlingskrise die mediale Aufmerksamkeit auf sich. Euphorie und Fremdenhass wechselten sich bei den Schlagzeilen ab. Zwei Gebäude meiner Uni wurden zu Flüchtlingsunterkünften umgebaut – direkt am Campus. Als im Oktober das Semester wieder begann merkte ich eigentlich nicht viel von den Flüchtlingen. Ab und zu saßen junge ausländische Männer auf dem Mensavorplatz; nichts passierte. Hinsichtlich dieser Thematik zeichnete ich mich durch große Unscheinbarkeit aus. Weder half ich in den Flüchtlingsunterkünften mit, wie es viele eifrige Kommilitonen taten, noch verfasste ich irgendwelche Hassposts im Internet. Es betraf mein Leben eben nicht direkt.
„Aber ich möchte auch ganz offen sagen: Ich nehme diesen Preis nicht an. Ich hätte das, werden Sie denken und sagen, früher erklären sollen. Natürlich! Aber ich habe nicht gewusst, was hier auf mich wartet, was ich hier erleben werde. Ich gehöre nicht in diese Reihe, der heute, vielleicht sehr zurecht Preisgekrönten. Wäre der Preis mit Geld verbunden, hätte ich das Geld zurückgegeben. Aber er ist ja nicht mit Geld verbunden. Ich kann nur diesen Gegenstand, der hier verschiedenen Leuten überreicht wurde, von mir werfen oder jemanden vor die Füße werfen. Ich kann das nicht annehmen. Und ich finde es auch schlimm, dass ich hier vier Stunden das erleben musste.“ Das ist meine prägnanteste Erinnerung an Marcel Reich-Ranicki. Diese Worte sprach er im Herbst 2008 zum Publikum, als er den deutschen Fernsehpreis verliehen bekommen sollte.